Amor...

Recebi esse texto no formato PPS, de uma amiga querida, minha afilhada de casamento.

Vários dias em minha vida me pego pensando nela, rezando por ela e pedindo ao Papai do Céu que dê a ela o que peço para mim: Paz, amor, saúde, alegria... tudo de bom.

Crioula, esse post eu dedico a você!

Beijos e te amo!!

Quem realmente ama!
[por Renato Dieckson]

Foto: Parte do PPS

Já escondi um AMOR com medo de perdê-lo, já perdi um AMOR por escondê-lo... 

Já segurei nas mãos de alguém por medo, já tive tanto medo, ao ponto de nem sentir minhas mãos... 

Já expulsei pessoas que amava de minha vida, já me arrependi por isso... 

Já passei noites chorando até pegar no sono, já fui dormir tão feliz, ao ponto de nem conseguir fechar os olhos... 

Já acreditei em amores perfeitos, já descobri que eles não existem... 

Já amei pessoas que me decepcionaram, já decepcionei pessoas que amaram... 

Já passei horas na frente do espelho tentando descobrir quem sou já tive tanta certeza de mim, ao ponto de querer sumir... 

Já menti e me arrependi depois, já falei a verdade e também me arrependi... 

Já fingi não dar importância às pessoas que amava, para mais tarde chorar quieto em meu canto... 

Já sorri chorando lágrimas de tristeza, já chorei de tanto rir... 

Já acreditei em pessoas que não valiam a pena, já deixei de acreditar nas que realmente valiam... 

Já tive crises de riso quando não podia... 

Já quebrei pratos, copos e vasos, de raiva... 

Já senti muita falta de alguém, mas nunca lhe disse... 

Já gritei quando deveria calar, já calei quando deveria gritar... 

Muitas vezes deixei de falar o que penso para agradar uns, outras vezes falei o que não pensava para magoar outros... 

Já fingi ser o que não sou para agradar uns, já fingi ser o que não sou para desagradar outros... 

Já contei piadas e mais piadas sem graça, apenas para ver um amigo feliz... 

Já inventei histórias com final feliz para dar esperança a quem precisava... 

Já sonhei demais, ao ponto de confundir com a realidade... 

Já tive medo do escuro, hoje no escuro "me acho, me agacho, fico ali"... 

Já cai inúmeras vezes achando que não iria me reerguer já me reergui inúmeras vezes achando que não cairia mais... 

Já liguei para quem não queria apenas para ligar para quem realmente queria... 

Já corri atrás de um carro, por ele levar embora, quem eu amava... 

Já chamei pela mamãe no meio da noite fugindo de um pesadelo... 

Mas ela não apareceu e foi um pesadelo maior ainda... 

Já chamei pessoas próximas de "amigo" e descobri que não eram... 

Algumas pessoas nunca precisei chamar de nada e sempre foram e serão especiais para mim... 

Não me dêem fórmulas certas, porque eu não espero acertar sempre... 

Não me mostre o que esperam de mim, porque vou seguir meu coração!... 

Não me façam ser o que não sou não me convidem a ser igual, porque sinceramente sou diferente!... 

Não sei amar pela metade, não sei viver de mentiras, não sei voar com os pés no chão... 

Sou sempre eu mesmo, mas com certeza não serei o mesmo pra SEMPRE! 

Gosto dos venenos mais lentos, das bebidas mais amargas, das drogas mais poderosas, das idéias mais insanas, dos pensamentos mais complexos, dos sentimentos mais fortes... 

Tenho um apetite voraz e os delírios mais loucos. 

Você pode até me empurrar de um penhasco que eu vou dizer:

- E daí? EU ADORO VOAR
Fonte(s): http://recantodasletras.uol.com.br/mensagensdeamor/1022017

Para onde você joga sua bola?

A vida é como jogar uma bola na parede!

Foto: Site

Se for jogada uma bola verde, ela voltará verde;
Se for jogada uma bola azul, ela voltará azul;
Se a bola for jogada fraca, ela voltará fraca;

Se a bola for jogada com força, ela voltará com força:
Por isso, nunca jogue uma bola na vida de forma que não

esteja pronto para recebê-la.
A vida não dá nem empresta;
Não se comove nem se apieda. Tudo quanto ela faz é 

retribuir e transferir aquilo que nós lhe oferecemos.

Albert Einstein

Você? Grita?

Gandhi: Por que as pessoas gritam?

Um dia, um pensador indiano fez a seguinte pergunta a seus discípulos:

- Por que as pessoas gritam quando estão aborrecidas?

O Grito: Van Gogh.

- Gritamos porque perdemos a calma, disse um deles.

- Mas, por que gritar quando a outra pessoa está ao seu lado? Questionou novamente o pensador.

- Bem, gritamos porque desejamos que a outra pessoa nos ouça, retrucou outro discípulo.

E o mestre volta a perguntar:

- Então não é possível falar-lhe em voz baixa?

Várias outras respostas surgiram, mas nenhuma convenceu o pensador. Então ele esclareceu:

- Vocês sabem porque se grita com uma pessoa quando se está aborrecida?

O fato é que, quando duas pessoas estão aborrecidas, seus corações se afastam muito.Para cobrir esta distância precisam gritar para poderem escutar-se mutuamente. Quanto mais aborrecidas estiverem, mais forte terão que gritar para ouvir um ao outro, através da grande distância. Por outro lado, o que sucede quando duas pessoas estão enamoradas? 

Elas não  gritam. Falam suavemente. E por quê?

Porque seus corações estão muito perto. A distância entre elas é pequena.

Às vezes estão tão próximos seus corações, que nem falam, somente sussurram. E quando o amor é mais intenso, não necessitam sequer sussurrar, apenas se olham, e basta. Seus corações se entendem.

É isso que acontece quando duas pessoas que se amam estão próximas.

Por fim, o pensador conclui, dizendo: Quando vocês discutirem, não deixem que seus corações se afastem, não digam palavras que os distanciem mais, pois chegará um dia em que a distância será tanta que não mais encontrarão o caminho de volta.

Mahatma Gandhi

A Complicada Arte de Ver

A complicada arte de ver

Foto: Acompanhava o pps.

 Rubem Alves

Ela entrou, deitou-se no divã e disse: “Acho que estou ficando louca”. Eu fiquei em silêncio aguardando que ela me revelasse os sinais da sua loucura. “Um dos meus prazeres é cozinhar. Vou para a cozinha, corto as cebolas, os tomates, os pimentões – é uma alegria!
Entretanto, faz uns dias, eu fui para a cozinha para fazer aquilo que já fizera centenas de vezes: cortar cebolas. Ato banal sem surpresas. Mas, cortada a cebola, eu olhei para ela e tive um susto. Percebi que nunca havia visto uma cebola. Aqueles anéis perfeitamente ajustados, a luz se refletindo neles: tive a impressão de estar vendo a rosácea de um vitral de catedral gótica.
De repente, a cebola, de objeto a ser comido, se transformou em obra de arte para ser vista! E o pior é que o mesmo aconteceu quando cortei os tomates, os pimentões… Agora, tudo o que vejo me causa espanto.”
Ela se calou, esperando o meu diagnóstico. Eu me levantei, fui à estante de livros e de lá retirei as “Odes Elementales”, de Pablo Neruda. Procurei a “Ode à Cebola” e lhe disse: “Essa perturbação ocular que a acometeu é comum entre os poetas. Veja o que Neruda disse de uma cebola igual àquela que lhe causou assombro: ‘Rosa de água com escamas de cristal’. Não, você não está louca. Você ganhou olhos de poeta… Os poetas ensinam a ver”.

Ver é muito complicado. Isso é estranho porque os olhos, de todos os órgãos dos sentidos, são os de mais fácil compreensão científica. A sua física é idêntica à física óptica de uma máquina fotográfica: o objeto do lado de fora aparece refletido do lado de dentro. Mas existe algo na visão que não pertence à física.
William Blake sabia disso e afirmou: “A árvore que o sábio vê não é a mesma árvore que o tolo vê”. Sei disso por experiência própria. Quando vejo os ipês floridos, sinto-me como Moisés diante da sarça ardente: ali está uma epifania do sagrado.
Mas uma mulher que vivia perto da minha casa decretou a morte de um ipê que florescia à frente de sua casa porque ele sujava o chão, dava muito trabalho para a sua vassoura. Seus olhos não viam a beleza. Só viam o lixo.
Adélia Prado disse: “Deus de vez em quando me tira a poesia. Olho para uma pedra e vejo uma pedra”.
Drummond viu uma pedra e não viu uma pedra. A pedra que ele viu virou poema.
Há muitas pessoas de visão perfeita que nada vêem.

“Não é bastante não ser cego para ver as árvores e as flores. Não basta abrir a janela para ver os campos e os rios”, escreveu Alberto Caeiro, heterônimo de Fernando Pessoa. O ato de ver não é coisa natural. Precisa ser aprendido.

Nietzsche sabia disso e afirmou que a primeira tarefa da educação é ensinar a ver. 

O zen-budismo concorda, e toda a sua espiritualidade é uma busca da experiência chamada “satori”, a abertura do “terceiro olho”. Não sei se Cummings se inspirava no zen-budismo, mas o fato é que escreveu: “Agora os ouvidos dos meus ouvidos acordaram e agora os olhos dos meus olhos se abriram”.
Há um poema no Novo Testamento que relata a caminhada de dois discípulos na companhia de Jesus ressuscitado. Mas eles não o reconheciam. Reconheceram-no subitamente: ao partir do pão, “seus olhos se abriram”.

Vinicius de Moraes adota o mesmo mote em “Operário em Construção”: “De forma que, certo dia, à mesa ao cortar o pão, o operário foi tomado de uma súbita emoção, ao constatar assombrado que tudo naquela mesa – garrafa, prato, facão – era ele quem fazia. Ele, um humilde operário, um operário em construção”.
A diferença se encontra no lugar onde os olhos são guardados. Se os olhos estão na caixa de ferramentas, eles são apenas ferramentas que usamos por sua função prática. Com eles vemos objetos, sinais luminosos, nomes de ruas – e ajustamos a nossa ação. O ver se subordina ao fazer. Isso é necessário. Mas é muito pobre.
Os olhos não gozam… Mas, quando os olhos estão na caixa dos brinquedos, eles se transformam em órgãos de prazer: brincam com o que vêem, olham pelo prazer de olhar, querem fazer amor com o mundo.
Os olhos que moram na caixa de ferramentas são os olhos dos adultos. Os olhos que moram na caixa dos brinquedos, das crianças. Para ter olhos brincalhões, é preciso ter as crianças por nossas mestras.

Alberto Caeiro disse haver aprendido a arte de ver com um menininho, Jesus Cristo fugido do céu, tornado outra vez criança, eternamente: “A mim, ensinou-me tudo. Ensinou-me a olhar para as coisas. Aponta-me todas as coisas que há nas flores. Mostra-me como as pedras são engraçadas quando a gente as têm na mão e olha devagar para elas”.

Por isso – porque eu acho que a primeira função da educação é ensinar a ver – eu gostaria de sugerir que se criasse um novo tipo de professor, um professor que nada teria a ensinar, mas que se dedicaria a apontar os assombros que crescem nos desvãos da banalidade cotidiana. Como o Jesus menino do poema de Caeiro. Sua missão seria partejar “olhos vagabundos”…

Rubem Alves – Educador e escritor.
Texto originalmente publicado no caderno “Sinapse”, jornal “Folha de S. Paulo”, em 26/10/2004. Recebi no formato PPS e quis dividir.

Homenagem não intencional ao querido Poeta Luiz Carlos.

Destaques no texto feitos por mim.